Sonntag, 27. Februar 2011

Leporello

Nach langer, langer Zeit ist wieder mal ein Leporello entstanden. Wir benutzen es gerne mit den Tageskindern um die ersten Wörter zu üben. Die größeren Kinder benutzen es gerne mal als Schal oder schwingen es hin und her, indem sie die Kordelenden festhalten.
 Ein Leporello ist ein langes, zickzack-artig gefaltetes Heft.

Mehr dazu hier.


Glück



Man will nicht nur glücklich sein, sondern 
glücklicher als die anderen.
Und das ist deshalb so schwer, weil wir die anderen für
glücklicher halten, als sie sind.

(Montesquieu)

Sonntag, 20. Februar 2011

Frau Tau


König Winter möchte das Feld nicht räumen, darum habe ich nun Mütterchen Tau losgeschickt um den Schnee
wegzufegen, damit die Frühlingsfee so langsam Einzug halten kann.

Donnerstag, 10. Februar 2011

Valentinchen

oder Liebesbotin

Eigentlich bekommen meine Blumenmädchen keine Namen, aber eigentlich wollte ich nie Blumenkinder nähen und ich wollte nie Socken stricken und eigentlich wollte ich nie einen PC.
Die Blumenkinder von Sybille Adolphi haben mir schon immer gefallen, aber meine Buben bevorzugten lieber Autos, so habe ich mich lange nicht an die Blumenkinder gewagt. In unserer Bastelgruppe haben wir dann doch einmal gewagt eines zu basteln mit mäßigem Erfolg: Es lag 1 Jahr lang unvollständig in der Bastelkiste und harrte da ob ihrer Vollendung. Beim Durchstöbern und Aufräumen der Kiste stellte sich mir die Frage: Wegschmeißen oder fertigstellen? Ich habe mich für zweiteres entschieden und ab da war ich infiziert.  Seit nunmehr 4 Jahren entstehen immer wieder neue Blumenkinder nach eigenen Schnitten, die ich anhand von Blumenzeichnungen oder Originalblüten nach eigenem Empfinden anfertige.

Die Schönheit der Dinge liegt immer im Auge des Betrachters.


Dienstag, 8. Februar 2011

Der Garten



Der Seele Frohsinn hängt nicht ab
von Rosen und von Grün - 
dort, wo ein Herz sich aufgetan,
ist Garten voller Blühn!

 (Aus Persien)

Mittwoch, 2. Februar 2011

Ich bin in Sehnsucht eingehült



Tränenhalsband

Die Tage lasten schwül und schwer, voll wildem,
bangem Weh. Es ist in mir so kalt und leer, daß
ich vor Angst vergeh'.
Die Vögel ziehn gen Mittag hin, sie sind schon
lange fort. Schon seh' ich keine Aster blühn,
und auch die letzten Falter fliehn, die Berge
sind mit Herbst umflort.
Ich bin in Sehnsucht eingehüllt, ich sehne mich
nach dir. Mein heißes Sehnsuchtslied erfüllt
die Welt und mich mit ihr.
Der Regen, der eintönig rauscht, begleitet
meinen Sang. Und wer dem Regenliede lauscht und
wer sich an dem Weh berauscht, der hört auch
meines Liedes Klang.
Nur du allein, du hörst es nicht - ach, weiß ich
denn, warum? Und wenn mein Lied einst gell,
zerbricht, du bleibst auch kalt und stumm.
Dir macht es nichts, wenn jeder Baum mitleidig
fleht: so hör! Du gehst vorbei und siehst mich
kaum, als wüßtest du nicht meinen Traum,
und 's fällt dir nicht mal schwer.
Und doch bist du so bleich bedrückt, wie einer
der versteht, der seine Seufzer schwer erstickt
und schwer beladen geht.
Und doch ist Weh in deinem Blick, um deine
Lippen Leid. Verloren hast du wohl das Glück,
es kommt wohl nimmermehr zurück, und du -
du bist »befreit«.
Nun ja, das Glück war dir zu schwer, du hast es
hastig-wild verstreut, und nun sind deine
Hände leer, es füllt sie nur noch Einsamkeit.
So stehst du da und wirfst den Kopf mit starrem
Trotz zurück, und sagst, was du ja selbst nicht
glaubst - »Ich pfeife auf das Glück!«
Und dann, wenn es schon längst vorbei, stehst du
noch da und starrst ihm nach, dann sehnst du
es so heiß herbei, es ist dir nicht mehr einerlei
- dann bist du plötzlich wach.
Zurück jedoch kommt es nie mehr - denn rufen
willst du nicht, und wäre die Leere so unendlich
schwer, daß dein Rücken darunter bricht.
So tragen wir beide dasselbe Leid, ein jeder für
sich allein. Mich krönt aus Tränen ein schweres
Geschmeid' und dich ein Sehnsuchtsedelstein.
Und der Wind singt uns beiden den ewigen Sang
von Sehnen und Verzicht, doch auch wenn es
dir zum Sterben bang - du rufst mich trotzdem nicht.

6. 11. 1941

Selma Meerbaum-Eisinger, ein jüdisches Mädchen, das träumte und Gedichte schrieb. Sie starb mit achtzehn Jahren im Arbeitslager Michailowska jenseits der Bug.

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